samedi 26 juillet 2014

Le vin de l'assassin Charles Baudelaire ( Les Fleurs du Mal poème France )




                                         Le Vin de l'assassin

            Ma femme est morte, je suis libre !
            Je puis donc boire tout mon soûl.
            Lorsque je rentrais sans un sou,
            Ses cris me déchiraient la fibre.
                         
            Autant qu'un roi je suis heureux ;
            L'air est pur, le ciel admirable...
            Nous avions un été semblable                                          
            Lorsque j'en devins amoureux !

            L'horrible soif qui me déchire
            Aurait besoin pour s'assouvir
            D'autant de vin qu'en peut tenir                                                          
            Son tombeau ; - ce n'est pas peu dire :                                                              fr.123rf.com

            Je l'ai jetée au fond d'un puits,
            Et j'ai même poussé sur elle
            Tous les pavés de la margelle.
            - Je l'oublierai si je le puis !

            Au nom des serments de tendresse,
            Dont rien ne peut nous délier,
            Et pour nous réconcilier
            Comme au beau temps de notre ivresse,

            J'implorai d'elle un rendez-vous,
            Le soir, sur une route obscure.
            Elle y vint ! - folle créature !
            Nous sommes tous plus ou moins fous !                                

            Elle était encore jolie,
            Quoique bien fatiguée ! et moi,
            Je l'aimais trop ! voilà pourquoi
            Je lui dis : sors de cette vie !

            Nul ne peut me comprendre.  Un seul                                                  illusion-optique            
            Parmi ces ivrognes stupides
            Songea-t-il dans ses nuits morbides
            A faire du vin un linceul ?

            Cette crapule invulnérable
            Comme les machines de fer
            Jamais, ni l'été ni l'hiver,
            N'a connu l'amour véritable,

            Avec ses noirs enchantements,
            Son cortège infernal d'alarmes,
            Ses fioles de poison, ses larmes,
            Ses bruits de chaîne et d'ossements !                                                ivressedudessin.blogspot.com

            - Me voilà libre et solitaire !
            Je serai ce soir ivre mort ;
            Alors, sans peur et sans remords,
            Je me coucherai sur la terre,                                                          
            Et je dormirai comme un chien !
            Le chariot aux lourdes roues
            Chargé de pierres et de boues,                                                
            Le wagon enragé peut bien                                                                                                                                                                                                            
            Écraser ma tête coupable                                                                      
            Ou me couper par le milieu,
            Je m'en moque comme de Dieu,
            Du Diable ou de la Sainte-Table !


                                                                                              Charles Baudelaire

                                                                               ( in Les Fleurs du Mal )


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