Correspondance Proust Gallimard 7 ( lettres France )

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            Le 10 Décembre 1919 le prix Goncourt est attribué aux Jeunes filles en fleurs.
            Proust reçoit des lettres de félicitation et Gide veut organiser un banquet autour de Proust pour fêter le prix.

   
                                                                        A Gustave Tronche
                
                                                                                                          Mi-décembre 1919 ( autour )

            Cher Monsieur
            Pardonnez-moi, souffrant comme je suis aujourd'hui, de vous écrire, non sur du papier à lettres, mais sur celui qui me sert à allumer mes poudres. Il est quatre heures du matin je n'ai pas de papier à lettres près de moi, et je ne veux pas faire lever quelqu'un. Je ne puis vous dire combien je suis touché de ce que vous me dites et j'espère vous en remercier de vive voix. En ce qui concerne l'édition actuelle, je vois que j'ai oublié plusieurs errata ( des plus importants car s'il fallait les noter tous cela ferait un volume ) mais je pense qu'il n'est pas trop tard. Comme je n'avais pas mis ceux que je vous avais déjà signalés dans l'ordre qu'il fallait, je veux dire que par exemple j'avais pu vous signaler un erratum p. 138 ( chiffre choisi au hasard, après un p. 158 ) il sera sans doute facile d'intercaler ceux que voici :
            p. 168 treizième ligne lire su au lieu de pu
                       quatorzième ligne lire pourrions au lieu de saurions.
           p. 171  quinzième ligne lire images au lieu de usages.
           p. 253 ligne 5 des chambres au lieu de chambres
                      ligne 10 après le mot souvenir ajouter le mot comme ( c qui fait : comme caractéristiques )
            p. 298 ligne 36 éblouie au lieu d'ébloui
            p. 443 ligne 4, virgule avant me disait, ligne 5 virgule après Albertine.
            Encore merci de tout coeur cher monsieur et croyez en mes sentiments bien sympathiques.


                                                                                               Marcel Proust


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                                                         A Gaston Gallimard

                                                                                                    21 décembre 1919

            URGENT  
                                                                                                             
            Cher ami,                                                                                       masterworksfineart.com
            Dix mots urgents à vous condenser en style télégraphique : Samedi hier j'ai envoyé la soeur de ma femme de chambre dans les librairies ( naturellement, elle n'est pas allée dans toutes, je pourrais vous donner les adresses ) acheter des Jeunes filles en fleurs. Il n'y en avait pas. On ne savait pas quand il y en aurait. Je vous développerai cela plus longuement, mais j'en pleure.
            Puis-je télégraphier à Jacques Rivière à Bourges ( quelle adresse ? ) je viens de découvrir des fautes énormes et bien naturelles, étant donné l'écriture dans sa dactylographie : " patriciens " pour
" mariniers " ! Même s'il n'est plus temps, jusqu'à quand reste-t-il à Bruges, je voudrais lui écrire ( ou télégraphier pour le remercier de son article ). Aura-t-il lu celui de Léon Daudet, ou faut-il le lui envoyer ?
            Des Canadiens dont le directeur est M. Leymarie me demandent des extraits etc. Cela a-t-il un intérêt quelconque  ? Et l'oeuvre de Xanrof ? Sa secrétaire est venue deux fois, inutilement chez moi. Que pensez-vous de cette lettre de Grasset ? ( il s'agit des fragments que je devais lui donner pour " Nos Loisirs " pour terminer notre différend à la suite de mon lâchage ) ?
            Cher ami je sens que je commence à vous assommer, je m'arrête. Je vous raconterai des choses fantastiques.
            Que pensez-vous de M. Dorgelès faisant imprimer des réclames débutant ainsi
                                             Prix Goncourt
                                             Roland Dorgelès
                                             4 voix contre 10
Je ne trouve pas cela très élégant. Naturellement je ne protesterai pas. Pas plus que je n'ai protesté d'être présenté par vos amis de l'Oeuvre comme un candidat du goupillon et de la sacristie, quand j'ai été l'un des tout premiers dreyfusards, que j'ai signé toutes les listes, envoyé mon livre à Picquart au Cherche Midi. La Lanterne dit même que c'est comme anti dreyfusard que j'ai été nommé.
            Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse ( Vigny ).
            Ne soyez pas insolent avec les journalistes. Je vous dirai les gros ennuis que cela pourrait me causer ( et m'a déjà causés ). Merci de tout coeur de vos annonces qui je crois sont très utiles. Mais ces librairies vides  ?


                                                                                              Marcel Proust

Dîtes à Madame Lemarié que je lui écrirai dès que je serai un tout petit peu reposé. - . Je pense beaucoup à la santé de Madame Gallimard et de Madame Tronche.


************************* réponse de Gallimard à Proust qui à son tour écrit ..... /


                                                             A Gaston Gallimard

                                                                                               Après le 26 décembre 1919

P.S. Malgré la longueur folle de cette lettre ayez mon cher Gaston la gentillesse de la lire tout entière.

            Mon cher ami,                                                                                                                                                                                                                                                     thehammocknovel.wordpress.com 
            Je vais tâcher de répondre à vos questions. Excusez-moi de dicter. Comme je suis très fatigué j'aurais peur que mon écriture fût trop illisible.
            1°  ( pour commencer par la fin ) Je ne connais ni de vue, ni de nom Monsieur Félix Gautier. Sa personne m'est inconnue. J'entends parler de lui pour la première fois par votre lettre. Tout en vous écrivant, à cette lettre de vous, je pense et le nom de Baudelaire me rappelle qu'une fois chez Mademoiselle Gross, il y a plusieurs années, vous m'avez demandé ( vous ou Monsieur Fargue ) une lettre de recommandation pour Monsieur de Montesquiou, lettre destinée je crois à quelqu'un qui travaillait sur Baudelaire. Mademoiselle Gross m'a apporté du papier, de l'encre et j'ai fait la lettre séance tenante, aussi aimable que possible naturellement, puisque c'est vous qui me la demandiez. Le destinataire s'appelait-il Gautier ? Je n'en ai aucun souvenir ( ceci dit sans mépriser aucunement ce que Monsieur Gautier peut avoir de science et de valeur ). En tous cas si c'est le même, le seul lien qu'il y ait entre nous est une obligation ( bien légère d'ailleurs !) de lui envers moi. Je ne vois donc aucune raison, même si je le pouvais, de me substituer à la N.R.F. ( qui trouve avec raison semble-t-il ne pas avoir à renouveler vos prêts dans cette circonstance ) pour l'aider. Je veux bien lui envoyer cent ou deux cents francs. Mais ce n'est pas votre avis. Et puis à quoi cela servirait-il ? Et surtout pourquoi moi particulièrement, qui ne savais même pas que vous faisiez une édition sur Baudelaire
( à ce propose remerciez mille fois Tronche et remerciez vous vous -même pour Macao et Cosmage, et dites-moi ce que je vous dois.
            2° Pour les traductions je n'ai aucune préférence pour la Dame, et choisissez absolument qui vous semblera le mieux. Surtout ne retardez pas trop, car il y a des curiosités qui s'émoussent. Je ne vous avais transmis la lettre de la Dame que par correction envers vous et par politesse pour elle mais sans aucune préférence. Au point de vue littéraire on m'avait conseillé le traducteur de Jean Christophe ; mais il n'y a pas que le point de vue littéraire, vous êtes un éditeur et vous avez à vous soucier des éditeurs que le traducteur a derrière lui. Néanmoins je tiens à votre disposition l'adresse du traducteur de Jean Christophe.                                                          
            3° Pour ce qui concerne Grasset, je trouve votre refus tout naturel, et je vais en conséquence refuser. Je vous demande seulement de ne pas mal juger Grasset sur le fait qu'il ne m'offrait que 10%;
Son excuse est que cette publication représentait l'indemnité qu'il prétendait que je lui devais pour être allé à la N.R.F. ( émigration que le prix Goncourt lui a rendu désagréable, presque intolérable ).
            A ce propos cher ami comme le personnage de l'Education Sentimentale qui oublie chaque fois de demander à son ami ce que c'est que la fête de la Tête de Veau, ( ici par discrétion c'est moi qui reprends la plume ) j'oublie toujours de vous demander ce que vous avez voulu me dire un soir  où vous êtes venu pendant la guerre me voir Bd Haussmann, et où vous m'avez dit " Vous savez que je vous dois de l'argent ". C'est déjà très ancien. Comme nous n'étions pas seuls; j'ai fait un geste évasif et depuis je veux toujours vous demander à quoi cela faisait allusion, et toujours j'oublie. Mais ne vous préoccupez pas. Je vous le demande par curiosité et c'est tout.
            Cher ami je ne saurais trop vous rappeler ce que je vous ai dit relativement aux journalistes. Je vous expliquerai cela de vive voix. Que mon prix Goncourt ait été " saboté " cela m'est égal, mais il peut en résulter pour moi des chagrins. A propos de journalistes certains que je connais il est vrai, ne fût-ce que par correspondance ont fait contrepoids. Je ne sais si vous avez lu leurs articles dont qq'uns très beaux, nous en parlerons. Mais autant que possible consultez-moi. Ce qui a fait contrepoids aussi c'est la muflerie de M. Dorgelès ( qui peut d'ailleurs avoir du talent ). Il s'est livré à un certain nombre de manoeuvres qui ont fait très mauvais effet ce qui a compensé. Je ne vous ai pas transmis les doléances de mon ami Paul Morand qui brandissant une manchette de librairie : Prix Goncourt, Roland Dorgelès, voulait que vous le fissiez poursuivre pour contrefaçon ce qui selon lui est la loi à appliquer dans ce cas. En tous cas, je ne trouve pas cela très élégant. - . Nous n'avons jamais reparlé de la petite notice biographique que vous m'aviez demandée. Nous en parlerons de vive voix, je suis tellement fatigué que je ne peux finir cette lettre. Avez-vous su que je vous ai invité à dîner samedi dernier ? Vous alliez partir pour la campagne a-t-on répondu. " La campagne à présent n'est pas beaucoup fleurie " ( Molière ). La soeur de Céleste est couchée ( il est 4 h du matin ) je ne peux vous dire les librairies qui ne recevaient de Jeunes filles en fleurs 8 jours après la mise en vente je me rappelle Place du Trocadéro, Avenue Mozart, mais il y en a beaucoup d'autres. A la N.R.F. même l'accueil n'est pas très encourageant ( dépositions nombreuses, en particulier du mari de Céleste, homme incapable de mentir et d'autant plus impartial que pour lui-même on y est très aimable ). -
Voulez-vous dire des choses très profondément tendres à Jacques Rivière pour qui j'ai une sympathie extrême. Son article d' Excelsior m'a infiniment touché. Dîtes-lui que je lui écrirai car cet article reste vivant pour moi mais justement parce que j'ai tant à lui dire, je voudrais une heure où je fusse moins fatigué, moins incapable d'écrire. - . Est-ce que mes 3 actions ( je dis 3, je crois, il faudrait ouvrir un tiroir et je suis fatigué mais je crois avoir versé 3 000 fr ) du Vieux Colombier me donneraient un soir droit à une baignoire ( payante ). Malheureusement le 6 janvier, les Léon Daudet m'ont invité et ne les ayant pas vus depuis 20 ans ( sauf le jour du Prix Goncourt ) je n'espère pas me dégager très facilement. Incertain. - . A propos du Prix Goncourt, vous rendez-vous bien compte cher ami, que le seul plaisir qu'il me donne est de penser qu'il est un peu agréable à la N.R.F., à vous avant tous, dont il ratifie le choix ( en appel ) à qui il peut laisser espérer d'avoir pris un pas trop mauvais ouvrage et qui durera assez, puisque en somme ceux qui ont voulu ce prix et que je ne connais pas ( Elémir Bourges etc. ) sont ceux qui ont le plus de talent à l'Académie G. D'ailleurs ceux qui ont été contre moi l'ont été surtout à cause de l'âge et de la prétendue fortune et m'ont écrit qu'ils auraient voté si j'avais été candidat comme membre. Du reste une vingtaine de membres de l'Acad française m'ont écrit quel dommage que vous ayez eu le Prix Goncourt, nous voulions vous donner le Gd Prix de Littérature ( tout ceci entre nous ) . - . Tout le monde ajoute que pour la vente, le prix Goncourt vaut mieux, que c'est 30 éditions d'un coup. Je crois qu'on exagère beaucoup. ( Pourtant ce sont des spécialistes ). En tous cas nos fausses manoeuvres nous forceront à beaucoup rabattre d'un tel chiffre. Mais le cumul des 2 prix est impossible. Je crois bien que c'est Tronche ou vous qui m'aviez dit que non. En tout cas un académicien ( Française ) m'a dit que si et pour plusieurs années.
            Votre affectueux ami dévoué


                                                                                                                 Marcel Proust

Cher ami cette lettre épuisante était finie et voici qu'il faut ajouter un mot. Je n'avais pas ouvert tout mon courrier et il y avait une lettre de M. Gautier. Il me demande 800 fr que paraît-il vous me rembourseriez. Je ne veux ni que vous me remboursiez rien, ni rien lui verser. Mais je dois dire que sa lettre est d'une grande délicatesse. - Je trouve les héliogravures de mon portrait de Blanche j'ai l'ai d'avoir un nez mou et " noirâtre ". Les photographies du Portrait d'un jeune homme chez Braun sont bien meilleures. Il est vrai que ce n'est pas original comme une héliogravure. Mais cela donnait de moi un bien meilleur aspect.
            De tout coeur à vous


                                                                                                 Votre Marcel Proust
Je pense que j'ai répondu à tout et n'en suis pas certain.


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            Quelques lettres entre l'auteur et l'éditeur échangées. Elles concernent la suite de l'oeuvre, divers détails techniques et le procès gagné à la suite de la fausse annonce du Prix Goncourt à Roland Dorgelès et ses Croix de bois.

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                                                       A Gaston Gallimard

                                                                                                          Avant le 30 juin 1920

            Mon cher Gaston
            Comme je reçois votre gentil mot un Samedi et que ce jour-là vous partez toujours pour la campagne je ne peux tenter de vous voir comme je l'aurais fait sans cela sous l'impulsion de vos gentilles paroles.                                                                                    
            Mais je ne veux pas attendre pour vous faire d'une part une déclaration, de l'autre un reproche. La déclaration c'est qu'un état de santé que vous ne soupçonnez pas m'a seul empêché de vivre je ne dis pas seulement avec vous, mais avec la N.R.F. Dîner chaque semaine avec vous, Rivière, Tronche au Ritz ou ailleurs, avec les gens qui auraient pu vous distraire et vous plaire, eût été mon rêve, et dès que je vais un peu mieux je reprends l'espoir de le réaliser. Je me sens N.R.F. à un point que je ne peux dire, quelques détails que je vous donnerai de vive voix sur ma vie, vous montreront combien votre compagnie à vous et à vos amis ( je ne parle pas bien entendu de tous les gens qui écrivent à la N.R.F. pour la raison que je ne les connais pas ou peu, que si je les connaissais je ne me plairais peut-être pas avec eux, j'ai le coeur plus profond en amitié que large et je ne veux pas avoir trop d'amis ).
Mais vous trois ( je ne parle pas de Gide bien entendu qui sait trop qu'il est toujours le bienvenu chez moi et que j'aime infiniment ) et sans doute M. Thibaudet si je le connaissais dont les souffrances actuelles me font beaucoup de peine, c'est autour de ce noyau que j'aimerais assembler les quelques jolies femmes qui ont bien voulu me pardonner vingt ans d'absence. - . Quant au reproche c'est celui-ci. Si j'ai toujours eu le désir de vous voir, vous avez multiplié entre vous et moi les barrières. A l'heure qu'il est, vous ne m'avez toujours pas dit où vous demeurez, et comme vous êtes peu à la Revue, j'en suis réduit avec vous aux communications d'utilité pratique et professionnelle ( à ce propos, vous m'envoyez bien les dernières pages de Guermantes 1, mais non la dédicace que je serais pressé de remettre à Daudet ).
            Je crois qu'au revers de l'exemplaire de Guermantes 1 vous devriez annoncer : " Pour paraître en Décembre Guermantes II, Sodome et Gomorrhe 1. - . Je ne quitterai pas Paris je ne le crois pas. Mais peut-être vous le quitterez ? Quand ?
            De coeur avec vous


                                                                                                      Marcel Proust

         
Savez-vous par hasard ( et naturellement ne m'écrivez pas pour cela ) si Louisa de Mornand est à Paris et son adresse. Car je voudrais lui écrire.

 

                                                                                       

Moka Tatiana de Rosnay ( Roman France )

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                                                                         Moka

            Une fin de printemps à Paris. Justine, traductrice, son téléphone à portée de main. " C'était un mercredi... le jour des enfants.... " L'appel qu'elle reçoit bloque sa vie durant plusieurs semaines autour d'une unique pensée : retrouver la personne qui a percuté son enfant, ne s'est pas arrêtée, laissant le collégien blessé sur la chaussée. Malcolm est dans le coma. Parents, famille se pressent au chevet de l'adolescent qui revenait simplement de son cours de musique, boulevard M. dans le 14è.
Le couple est bouleversé, Accroché à l'espoir de voir Malcolm ouvrir au moins les yeux. Les recherches sur Internet ne sont pas rassurantes et Justine oublie son deuxième enfant, Gloria, jusqu'au moment où appelée par la maîtresse elle se reprend et gardera tout au long des semaines qui suivent sa petite fille près d'elle. La 1è partie du livre est assez classique, partagée entre les souvenirs du couple et le retour à la vie quotidienne, Djustine comme l'appelle sa belle-mère, mère d'Andrew, anglais froid en apparence, flegmatique devant la police qui n'arrive pas à trouver le propriétaire de la voiture qui a brûlé un feu rouge et s'est enfui sans regarder qui il ou elle a renversé. Des témoins ont noté une partie de la plaque minéralogique, un chauffer de bus décrit qui était au volant et à ses côtés, vus de dos. La voiture est, entre autres, marron clair, en un mot. moka. Coma en verlan, moka.
Passée une première partie simple, le livre prend de l'ampleur et retient l'attention du lecteur qui peine à lâcher l'histoire de cette mère, bouleversée, vraiment prête à tout pour retrouver les chauffards. Et la police prétexte l'approche des vacances, des effectifs appelés ailleurs, même une certaine arrogance sauf l'un d'eux. Et toujours Justine mariée à un Anglais qui veut laisser la police accomplir son job, Justine, une adresse en main veut retrouver et comprendre comment les chauffards ont abandonné son enfant renversé sur le bitume. De longues pages d'une femme angoissée, éperdue de souffrance au souvenir de son enfant, allongé sur son lit d'hôpital, inerte. Puis un long passage situé à Biarritz.La ville décrite en ce début juillet, entre soleil et un orage violent, les odeurs et les beignets d'abricot. Livre très dense dans une grande partie. Véritable suspense, tant dans l'attente d'un possible réveil de Malcolm et la recherche et éventuelle rencontre des chauffards.  

Treize à la douzaine Saki ( Nouvelles Grande Bretagne )

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                                                            Treize à la douzaine

            Personnages :

                                  Le Major Richard Dumbarton
                                  Mrs. Carewe
                                  Mrs. Paly-Paget

            Pont d'un paquebot qui fait route vers l'Orient.
            Le Major Dumbarton occupe un transat. A côté deux transats, le premier à son côté porte le nom de Mrs. Carewe. Cette dernière entre côté cour, et prend place sur son transat. Le major l'ignore puis :
            Le Major se retourne soudain : - Emily ! Après toutes ces années. C'est le destin !
            Emily - Le destin ! Balivernes ; ce n'est que moi. Vous, les hommes, pensez toujours à la fatalité. J'ai retardé mon départ de trois semaines pour me retrouver sur le même bateau que vous. J'ai soudoyé le steward pour qu'il mette nos transats côte à côte  dans un endroit tranquille, je me suis enfin donné toutes les peines du monde pour être particulièrement plaisante ce matin. Et là-dessus vous arrivez et déclarez : " C'est le destin. " Au fait je suis particulièrement plaisante, n'est-ce pas ?
             Le Major. - Plus que jamais. Le temps n'a fait que mûrir vos charmes.
             Emily. - Je savais que vous alliez dire cela. En somme le vocabulaire amoureux est extrêmement limité, vous ne trouvez pas ? Mais après tout, ce qui compte, c'est qu'on vous fasse la cour,.. Vous êtes bien en train de me faire la cour, n'est-ce pas ?
            Le Major. - Très chère Emily j'ai commencé mes avances bien avant que vous ne veniez vous asseoir ici. J'ai moi aussi soudoyé le steward afin qu'il installe nos transats dans ce coin retiré. " Ce sera fait comme vous le désirez, monsieur. " Ceci juste après le petit déjeuner.
            Emily. - Vous avez pris d'abord votre petit déjeuner ! C'est bien d'un homme ! Moi, sitôt quitté ma cabine, j'ai organisé cette rencontre.
            Le Major. - Soyez sérieuse ! Ce n'est qu'à ce moment-là que j'ai appris votre présence à bord.
J'ai alors passé tout ce temps à faire une cour insipide à une jeune écervelée pour vous rendre jalouse. Sans doute est-elle maintenant dans sa cabine me décrivant avec force détails dans une lettre à sa meilleure amie.
            Emily. - Il était inutile de vous donner tout ce mal pour me rendre jalouse, Dickie. Je l'ai été il y a des années, lorsque vous avez épousé une autre femme.
            Le Major; - Que pouvais-je faire ? Vous étiez partie et avez épousé un autre homme. Et un veuf, en plus !
            Emily. - Et qu'avez-vous contre les veufs ? Ce n'est pas blâmable, et d'ailleurs si j'en rencontre un agréable, je recommencerai.          
            Le Major. - Ecoutez Emily, vous n'êtes décidément pas juste  Vous avez toujours une longueur d'avance sur moi. Aujourd'hui c'est moi qui vous demande en mariage. Et vous n'aurez qu'à répondre " Oui ! " N'est-ce pas simple ?
            Emily. - Vous l'avez dit pratiquement, alors ne nous attardons pas là-dessus.
            Le Major. - Ah bon. Très bien.
            ( Ils s'observent passionnément et tombent dans les bras l'un de l'autre ).
            Le Major. - Cette fois-ci nous sommes ex-aequo. ( Puis il se    reprend ) Oh mon Dieu ! J'avais oublié les enfants !
            Emily. - Les enfants ?
            Le Major. - Oui les enfants. J'aurais dû vous poser d'abord la question : êtes-vous hostile aux enfants ?
            Emily. - Non, s'ils ne sont pas nombreux. Combien en avez-vous donc ?
            Le Major. -( Après réflexion ) Cinq !
            Emily. - Cinq !
            Le Major. - ( Alarmé ) C'est trop ?
            Emily. - C'est un joli nombre déjà. D'autant que j'en ai aussi.
            Le Major. - Quel nombre ?
            Emily. - Huit !
            Le Major. - Huit en six ans ! Vraiment, Emily !                          manuele-lenoir.com 
            Emily. - Quatre de moi seulement. Les quatre autres sont à mon mari, d'un premier mariage. Cela fait toujours au total, huit.
            Le Major. - ( Il compte rapidement ) Huit et cinq, treize. Impossible. Nous ne pouvons commencer notre nouvelle vie avec treize marmots. C'est pas possible. C'est un mauvais chiffre. ( il bouge, agité ). Il faut trouver une solution. Douze serait possible.
            Emily. - Ne pourrait-on se défaire d'un ou deux ? Les Français ne manquent-ils pas d'enfants?
Je crois avoir lu des articles sur le sujet dans le Figaro.
            Le Major. - Mais ils veulent sans doute des enfants français ou tout au moins qui parlent français. Les miens n'en connaissent pas un mot.
            Emily. - Peut-être un ou deux d'entre eux sont-ils débauchés, dénaturés, et dans ce cas pourrez-vous les renier. Cela arrive dans les meilleures familles. Il parait que cela se produit.
            Le Major; - Voyons, un peu de bon sens ! Il faut d'abord l'éduquer. Un enfant ne devient pas pervers avant d'avoir fréquenté une bonne école.
            Emily. - Et s'il était naturellement dépravé. Beaucoup d'enfants naissent ainsi.
            Le Major. - Seulement si cela vient des parents. Vous n'imaginez pas quelque dépravation innée chez moi, par hasard ?
            Emily. - Cela saute parfois une génération, dit-on. Vous ne voyez personne dans vos aïeux...
            Le Major. - J'avais bien une tante dont on ne parlait jamais.
            Emily. - Vous voyez !
            Le Major. - Non, nous la connaissons peu. C'était à l'époque victorienne, quantités de secrets étaient tus, dont on parlerait aujourd'hui. Peut-être avait-elle simplement épousé un membre de la secte Unitarienne, ou bien chassait-elle le renard à califourchon sur son cheval. Cela suffisait à l'époque.  De plus, on ne peut attendre qu'un enfant commence à ressembler à une grand-tante peut-être pervertie. Il faut trouver une autre solution.
            Emily. - Et l'adoption ? Il y a des gens prêts à prendre en charge et élever des enfants d'une autre famille, il me semble.
            Le Major. - Des couples sans enfants, peut-être...
            Emily. - Chut ! Quelqu'un approche. Qui est-ce ?
            Le Major. - Mrs. Paly- Paget.
            Emily. - Juste la personne qu'il nous faut.
            Le Major. - Pour adopter ? Elle n'a pas d'enfant ?
            Emily. - Seulement une malheureuse fillette.
            Le Major. - Eh bien, nous allons l'approcher à ce sujet.
            ( Mrs Paly-Paget arrive du côté cour ).                                             canstockphoto.fr 
            Bonjour Mrs. Paly-Paget. Je me demandais, pendant le petit déjeuner, où nous nous étions vus la dernière fois....
            Mrs. Paly-Paget. - Mais, au Critérion, il me semble. ( Elle s'installe dans le 3è transat )
            Le Major; - Mais bien sûr, au Critérion !
            Mrs Paly-Paget. - Je dînais avec Lord et Lady Slugford. Des gens tout à fait charmants, mais tellement avares ! Après dîner ils nous ont emmenés au Vélodrome. Nous avons assisté à un genre de ballet très déshabillé sur une musique de Mendelsshon. Nous étions tous serrés dans une toute petite loge. Il faisait une chaleur tout là-haut. On se serait cru au bain turc, et naturellement on ne voyait rien.
            Le Major. - Dans les bains turcs on voit plein de choses.
            Mrs Paly-Paget. - Voyons, Major !
            Emily. - Nous parlions de vous, avant que vous n'arriviez.
            Mrs Paly-Paget. - Vraiment ! Pas de remarques trop cruelles j'espère.
            Emily. - Non, pas du tout. La traversée ne fait que commencer. Nous nous désolions à votre sujet.
            Mrs. Paly-Paget. - Pourquoi donc ?
            Le Major. - Votre foyer sans enfant, enfin ce genre de choses. Pas de petits qui trottinent autour de vous.
            Mrs. Paly-Paget. - Mais pas du tout, Major. J'ai ma petite fille, j'imagine que vous le savez. Et elle sait aussi bien trottiner avec ses petits pieds que les autres enfants.
            Le Major. - Mais ça ne fait qu'une seule paire !
            Mrs. Paly-Paget. - Evidemment, mon enfant n'est pas une mille-pattes. Et comme nos déplacements dans la jungle d'un poste à un autre sont assez déplaisants, je dirais plutôt que j'ai un enfant sans foyer qu'un foyer sans enfant. Je vous remercie cependant pour vos sentiments, je suppose qu'ils étaient bien intentionnés, ce qui est parfois le cas pour les propos déplacés.
            Emily. - Chère Mrs. Paly-Paget, nous nous désolions seulement pour votre charmante petite fille qui n'aura pas de petite soeur ou de petit frère pour jouer avec elle.
            Mrs. Paly-Paget. -  Mrs. Carew, je trouve cette conversation parfaitement incorrecte. Je ne suis mariée que depuis deux ans et demi seulement. Il est bien normal que ma famille soit encore peu nombreuse.
            Le Major. - Un seul tendron femelle unique dans une famille, ne forme pas une famille. Il en faut un certain nombre.
            Mrs. Paly-Paget. - Vous avez, Major, une façon curieuse de vous exprimer. Je n'ai évidemment pour le moment qu'un seul tendron comme vous dites... femelle...
            Le Major. - Et qui ne deviendra pas un garçon plus tard, vous pouvez nous croire. Nous avons beaucoup plus d'expérience que vous dans ce domaine. Naître du sexe féminin, c'est pour la vie. La nature n'est pas infaillible, mais même lorsqu'elle fait une erreur, elle n'en démord pas.
            Mrs. Paly-Paget. - ( Elle se lève ) Major Dumbarton, ces paquebots sont assez petits, néanmoins j'espère que nous arriverons à nous éviter au cours de cette traversée. Ceci s'adresse également à vous, Mrs. Carew.
            ( Elle s'éloigne, sort côté jardin )                                                  mapage.noos.fr  
           Le Major; -( Le Major s'enfonce dans son transat ) N'est-    elle pas une mère dénaturée ?
           Mrs/ Carew. - Je ne confierais pas un enfant à une pareille mère. Oh, Dickie, pourquoi fallait-il que vous ayez une famille aussi nombreuse ? Vous m'aviez toujours dit que vous ne vouliez pas que je sois la mère de vos enfants.
          Le Major. -  ( Il s'assied ) Je ne pouvais pourtant pas attendre que de votre côté vous fondiez des dynasties, élevées avec en plus les enfants adoptés. Pourquoi ne pas vous en être tenue à vos propres enfants, au lieu de les collectionner comme des timbres-poste ? A quoi pensiez-vous en épousant un homme père déjà de quatre enfants ?
            Emily. - Vous me demandez bien d'en épouser un qui en a cinq.
            Le Major. - ( Il bondit hors de son  transat ) Cinq ? J'ai dit cinq ?
            Emily. - Parfaitement, vous avez dit cinq.
            Le Major. - Mais, Emily, je me suis trompé. Comptons ensemble. D'abord Richard, à cause de moi, évidemment.
            Emily. - Cela fait un.
            Le Major. - Albert-Victor... Ce devait être l'anniversaire du Couronnement.
            Emily.. - Deux.
            Le Major. - Maud, à cause de....
            Emily. - Passons, trois.
            Le Major. - Et Gerald.
            Emily. - Quatre !
            Le Major. - C'est tout.
            Emily. - Vous en êtes sûr ?
            Le Major. - Absolument. J'ai sans doute compté Albert-Victor pour deux.
            Emily. - Richard !
            Le Major. - Emily !
            ( Ils s'enlacent )


                                                                              Saki

Comment tu parles de ton père Joann Sfar ( Roman France )

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                                                       Comment tu parles de ton père

            Une biographie d'un père admiré, critiqué et qui meurt alors que Joann son fils aborde la quarantaine récemment séparé de sa compagne mère de ses deux enfants, qu'il a connue adolescent. Racontée comme un roman. Joann Sfar vit et revit son passé. Longtemps fâché des mensonges que des adultes bienveillants lui serinaient, " Maman est en voyage ", alors qu'elle meurt brutalement laissant le petit garçon blessé à vie, il a trois ans. Par réaction son père avocat, assez éloigné de la religion, oblige l'enfant à suivre rigoureusement tous les rites religieux. Juif il ne mange pas de jambon sauf un petit grignotage dû au hasard. Mais il est très entouré par deux mamies et un papy qui lui apprend la vérité à cinq ans, " maman est morte ". Le livre est très drôle néanmoins. La tristesse, la douleur traitées avec'humour,  ashkénaze ou séfarade, peu importe, Et Sfar s'interroge sur Dieu, cette paix impossible. " Pour qu'il n'y ait pas le moindre suspense, je vous dis tout de suite qu'il est mort dans mes bras. On se relayait avec ma soeur. On avait peur que ça arrive sans nous......  - .... Tu t'imagines bien que notre périple ne peut pas se résumer à quatre-vingts ans sur terre. - Ah ? C'est un mystère. Je ne contredis jamais mon cousin Paul..... sa foi me rassure....... " S'il arrive à dire le kaddish en hébreu au cimetière devant le cercueil du père, s'il pleure jour et nuit pendant trois semaines au point de perdre la vue, croit-il, en vacances sur une île grecque et soigné avec un médicament interdit en France, il écrit. Pour s'éloigner de la douleur de cette perte, Sfar né à Nice écrit ce passé, entre les multiples maîtresses de son père, ses obligations religieuses "..... La vie d'un Juif ici-bas, est jalonnée par cinq événements " ...... La Mila...... La Bar Mitsva....... préparé avec l'aide de mes maîtres du Talmud Torah..... " Plus loin Joann Sfar écrit " La piété me dépasse. L'idée de clan aussi....... "Homme ouvert, ses fiancées ne sont pas juives, au grand dam de son père, il dessine et écrit tout le temps, voir la liste impressionnante des oeuvres parues de l'auteur du " Chat du rabbin ", réalisateur de cinéma, Gainsbourg, Joann Sfar combat, il a aussi appris à boxer, jeune à Nice où son père est enterré. D'Algérie où sa famille paternelle a des racines et où très pauvre il joua dans les bars, bordels, jusqu'à devenir l'avocat de diverses classes de la société, il roula en Alfa Roméo, mais n'acquit jamais une Porsche. Livre curieux, lu par les très jeunes par les plus âgés, restent les discussions, les débats, les pourquoi.

Clinton / Trump Christine Ockrent ( Document France )

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                                              Clinton / Trump
                                                                   L'Amérique en colère

            Les EtatsUnis ont choisi le 8 novembre leur quarante cinquième Président. La lutte fut rude. La colère du pays a provoqué un choc. Donald Trump élu représentant les Républicains ne ménage ni les mots ni les menaces à l'égard de HRC, Hillary Rodham Clinton, élue du parti Démocrate. Ses ennemis sont puissants, ses soutiens financiers sont plus puissants que ceux de Donald Trump qui utilisa ses propres fonds, emprunta à ses enfants qu'il remboursa et finalement fit appel au peuple.
"........ les deux-tiers des Américains sont persuadés que l'économie ne sert que les riches...... " écrit l'auteur citant le Pew Research Center. Ils ont cependant élu un Américain qui alimenta une campagne qualifiant sa fortune et son savoir-faire dans le business d'immenses, masquant une absence de passé politique. Le livre conte l'histoire de la campagne électorale que menèrent ces deux candidats avant d'avoir éliminé Trump, Jeff Bush, considéré comme le préféré et le plus bûcheur des enfants de la famille Bush, Hillary, dut se battre contre Bernie Sanders représentant des socialistes sans appui financier, il fit appel au public et réunit très rapidement plus de deux cents millions de dollars en petites sommes. Ted Cruz fut battu à la Convention, plus conservateur, catholique, anti-IVG, et anti toutes les avancées de la présidence Obama. Christine Ockrent parcourt le passé des deux candidats, détaille les résultats des primaires dans divers états. Hillary, son prénom suffit,
"....... Au printemps 1971 j'ai rencontré une fille... depuis nous n'avons pas arrêter de parler, de marcher, de rire, de pleurer ensemble.......... " Elle épousa Bill en 1975, il devint Président des EtatsUnis, fit deux mandats, tous deux affiliés à deux églises différentes, évangéliste pour l'un méthodiste pour l'autre, issus de milieux modestes, elle à Chicago, lui ne connut pas son père mais une certaine brutalité de son beau-père, ils firent de brillantes études. Trump de l'édification d'un empire immobilier, entraîné par son père, vient d'une famille d'origine allemande, accoutumé aux émissions de télé-réalité comme animateur, il participa à une élection de Miss en Russie, est le candidat préféré de Vladimir Poutine. Ainsi va le monde des Américains, prêts à entrer dans l'ère Trump. Hillary discréditée par son adversaire, se battit, employa-t-elle les bons arguments ? Le débat commence sans doute.

Ce que disent les fleurs George Sand ( nouvelle France )

                                                    
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                                                  Ce que disent les fleurs

            Quand j'étais enfant, ma chère Aurore, j'étais très tourmentée de ne pouvoir saisir ce que les fleurs disaient entre elles. Mon professeur de botanique m'assurait qu'elles ne disaient rien. Soit qu'il fût sourd, soit qu'il ne voulût pas me dire la vérité, il me jura qu'elles ne disaient rien du tout.
            Je savais bien le contraire. Je les entendais babiller confusément, surtout à la rosée du soir ; mais elles parlaient trop bas pour que je pusse distinguer leurs paroles ; et puis elles étaient méfiantes, et, quand je passais près des plates-bandes du jardin ou sur le sentier du pré, elles s'avertissaient par une espèce de psitt qui courait de l'une à l'autre. C'était comme si l'on eût dit sur toute la ligne : " Attention ! Taisons- nous, voilà l'enfant curieux qui nous écoute ".
            Je m'y obstinai. Je m'exerçai à marcher si doucement, sans frôler le plus petit brin d'herbe, qu'elles ne m'entendirent plus et que je pus m'avancer tout près, tout près ; alors me baissant sous l'ombre des arbres pour qu'elles ne vissent pas la mienne, je saisis enfin des paroles articulées.
            Il fallait beaucoup d'attention ; c'était de si petites voix, si douces, si fines, que la moindre brise les emportait et que le bourdonnement des sphinx et des noctuelles les couvrait absolument.
            Je ne sais pas quelle langue elles parlaient. Ce n'était ni le français, ni le latin qu'on m'apprenait alors ; mais il se trouva que je comprenais fort bien. Il me sembla même que je comprenais mieux ce langage que tout ce que j'avais entendu jusqu'alors.
 *          Un soir, je réussis à me coucher sur le sable et à ne plus rien perdre de ce qui se disait auprès de moi dans un coin bien abrité du parterre. Comme tout le monde parlait dans tout le jardin, il ne fallait pas s'amuser à vouloir surprendre plus d'un secret en une fois. Je me tins donc là bien tranquille et voici ce que j'entendis dans les coquelicots :
            - Mesdames et Messieurs, il est temps d'en finir avec cette platitude. Toutes les plantes sont également nobles ; notre famille ne le cède à aucune autre, et, accepte qui voudra la royauté de la rose, je déclare que j'en ai assez et que je ne reconnais à personne le droit de se dire mieux né et plus titré que moi.
            A quoi les marguerites répondirent toutes ensemble que l'orateur coquelicot avait raison. Une d'elles, qui était plus grande que les autres et fort belle, demanda la parole et dit :
            - Je n'ai jamais compris les grands airs que prend la famille des roses. En quoi, je vous le demande, une rose est plus jolie et mieux faite que moi ? La nature et l'art se sont entendus pour multiplier le nombre de nos pétales et l'éclat de nos couleurs. Nous sommes même beaucoup plus riches, car la plus belle rose n'a guère plus de deux cents pétales et nous en avons jusqu'à cinq cents. Quant aux couleurs, nous avons le violet et presque le bleu pur que la rose ne trouvera jamais.
            - Mais, dit un grand pied-d'alouette vivace, moi le prince Delphinium, j'ai l'azur des cieux dans ma corolle, et mes nombreux parents ont toutes les nuances du rose. La prétendue reine des fleurs a donc beaucoup à nous envier, et, quant à son parfum si vanté...
            - Ne parlez pas de cela, reprit vivement le coquelicot. Les hâbleries du parfum me portent sur les nerfs. Qu'est-ce, je vous prie, que le parfum ? Une convention établie par les jardiniers et les papillons? Moi, je trouve que la rose sent mauvais et que c'est moi qui embaume.
            - Nous ne sentons rien, dit la marguerite, et je crois que par là nous faisons preuve de tenue et de bon goût. Les odeurs sont des indiscrétions ou des vanteries. Une plante qui se respecte ne s'annonce pas par des émanations. Sa beauté doit lui suffire.
            - Je ne suis pas de votre avis, s'écria un gros pavot qui sentait très fort. Les odeurs annoncent l'esprit et la santé.                                                                dreamstime.com
            Les rires couvrirent la voix du gros pavot. Les oeillets s'en tenaient les côtes et les résédas se pâmaient. Mais, au lieu de se fâcher, il se remit à crititique la forme et la couleur de la rose qui ne pouvait répondre ; tous les rosiers venaient d'être taillés et les pousses remontantes n'avaient encore que de petits boutons bien serrés dans leurs langes verts. Une pensée fort richement vêtue critiqua amèrement les fleurs doubles, et, comme celles-ci étaient en majorité dans le parterre, on commença à se fâcher. Mais il y avait tant de jalousie contre la rose, qu'on se réconcilia pour la railler et la dénigrer. La pensée eut même du succès quand elle compara la rose à un gros chou pommé, donnant la préférence à celui-ci à cause de sa taille et de son utilité. Les sottises que j'entendais m'exaspérèrent et, tout à coup, parlant leur langue :
            - Taisez-vous, m'écriai-je en donnant un coup de pied à ces sottes fleurs. Vous ne dîtes rien qui vaille. Moi qui m'imaginais entendre ici des merveilles de poésie, quelle déception vous me causez avec vos rivalités, vos vanités et votre basse envie !
            Il se fit un profond silence et je sortis du parterre.
            " Voyons donc, me disais-je, si les plantes rustiques ont plus de bon sens que ces péronnelles
cultivées qui, en recevant de nous une beauté d'emprunt, semblent avoir pris nos préjugés et nos travers. "
            Je me glissai dans l'ombre de la haie touffue, me dirigeant vers la prairie ; je voulais savoir si les spirées qu'on appelle reines-des-prés avaient aussi de l'orgueil et de l'envie. Mais je m'arrêtai auprès d'un grand églantier dont toutes les fleurs parlaient ensemble.
            " Tâchons de savoir, pensa ou-je, si la rose sauvage dénigre la rose à cent feuilles et méprise la rose pompon. "
            Il faut vous dire que, dans mon enfance, on n'avait pas créé toutes ces variétés de roses que les jardiniers suivants ont réussi à produire depuis, par la greffe et les semis. La nature n'en était pas plus pauvre pour cela. Nos buissons étaient remplis de variétés nombreuses de roses à l'état rustique : la canina, ainsi nommée parce qu'on la croyait un remède contre la morsure des chiens enragés ; la rose cannelle, la musquée, la rubiginosa ou rouillée qui est une des plus jolies ; la rose pimprenelle,
la tomentosa ou cotonneuse, la rose alpine, etc., etc. Puis, dans les jardins nous avions des espèces permanentes à peu près perdues aujourd'hui, une panachée rouge et blanc qui n'était pas très fournie en pétales, mais qui montrait sa couronne d'étamines d'un beau jaune vif et qui avait le parfum de la bergamotte. Elle était rustique au possible, ne craignant ni les étés secs ni les hivers rudes ; la rose
pompon, grand et petit modèle, qui est devenue excessivement rare ; la petite rose de mai, la plus précoce et peut-être la plus parfumée de toutes, qu'on demanderait aujourd'hui en vain dans le commerce, la rose de Damas ou de Provins que nous savions utiliser et qu'on est obligé, à présent, de demander au midi de la France ; enfin, la rose à cent feuilles ou, pour mieux dire, à cent pétales, dont la patrie est inconnue et qu'on attribue généralement à la culture.          deavita.fr
            C'est cette rose centifolia qui était alors, pour moi comme pour tout le monde, l'idéal de la rose, et je n'étais pas persuadée, comme l'était mon précepteur, qu'elle fût un monstre dû à la science des jardiniers. Je lisais dans mes poètes que la rose était de toute antiquité le type de la beauté et du parfum. A coup sûr, ils ne connaissaient pas nos roses thé qui ne sentent plus la rose, et toutes ces variétés charmantes qui, de nos jours, ont diversifié à l'infini, mais en l'altérant essentiellement, le vrai type de la rose. On m'enseignait alors la botanique. Je n'y mordais qu'à ma façon. J'avais l'odorat fin et je voulais que le parfum fût un des caractères essentiels de la plante ; mon professeur qui prenait du tabac, ne m'accordait pas de critérium de classification. Il ne sentait plus que le tabac, et, quand il flairait une autre plante, il lui communiquait des propriétés sternutatoires tout à fait avilissantes. J'écoutai donc de toutes mes oreilles ce que disaient les  églantiers au-dessus de ma tête, car, dès les premiers mots que je pus saisir, je vis qu'ils parlaient des origines de la rose.
            - Reste ici, doux zéphir, disaient-ils, nous sommes fleuris. Les belles roses du parterre dorment encore dans leurs boutons verts. Vois, nous sommes fraîches et riantes, et, si tu nous berces un peu, nous allons répandre des parfums aussi suaves que ceux de notre illustre reine.
            J'entendis alors le zéphir qui disait :
            - Taisez-vous, vous n'êtes que des enfants du Nord. Je veux bien causer un instant avec vous, mais n'ayez pas l'orgueil de vous égaler à la reine des fleurs.
            - Cher zéphir, nous la respectons et nous l'adorons, répondirent les fleurs de l'églantier ; nous savons comme les autres fleurs du jardin en sont jalouses. Elles prétendent qu'elle n'est rien de plus que nous, qu'elle fille de l'églantier et qu'elle ne soit sa beauté qu'à la greffe et à la culture. Nous sommes des ignorantes et ne savons pas répondre. Dis-nous, toi qui es plus ancien que nous sur la terre, si tu connais la véritable origine de la rose.
            - Je vous la dirai, car c'est ma propre histoire, écoutez-la et ne l'oubliez jamais.
            Et le zéphir raconta ceci :
**          - Au temps où les êtres et les choses parlaient encore la langue des dieux, j'étais le fils aîné du roi des orages. Mes ailes noires touchaient les deux extrémités des plus vastes horizons, ma chevelure immense s'emmêlait aux nuages. Mon aspect était épouvantable et sublime, j'avais le pouvoir de rassembler les nuées du couchant et de les étendre comme un voile impénétrable entre la terre et le soleil.
            Longtemps je régnai sur la planète inféconde. Notre mission était de détruire et de bouleverser. Mes frères et moi, déchaînés sur tous les points de ce misérable petit monde, nous semblions ne devoir jamais permettre à la vie de paraître sur cette scorie informe que nous appelons aujourd'hui la terre des vivants. J'étais le plus robuste et le plus furieux de tous. Quand le roi mon père était las, il s'étendait sur le sommet des nuées et se reposait sur moi du soin de continuer l'oeuvre de l'implacable destruction. Mais, au sein de cette terre, inerte encore, s'agitait un esprit, une divinité puissante, l'esprit de la vie, qui voulait être, et qui, brisant les montagnes, comblant les mers, entassant les poussières, se mit un jour à surgir de toutes parts. Nos efforts redoublèrent et ne servirent qu'à hâter l'éclosion d'une foule d'êtres qui nous échappaient par leur petitesse ou nous résistaient par leur faiblesse même ; d'humbles plantes flexibles, de minces coquillages flottants prenaient place sur la croûte encore tiède de l'écorce terrestre, dans les limons, dans les eaux, dans les détritus de tout genre. Nous roulions en vain les flots furieux sur ces créations ébauchées. La vie naissait et apparaissait sans cesse sous des formes nouvelles, comme si le génie patient et inventif de la création eût résolu d'adapter les organes et les besoins de tous les êtres au milieu tourmenté que nous leur faisions.
            Nous commencions à nous lasser de cette résistance passive en apparence, irréductible en réalité. Nous détruisions des races entières d'êtres vivants, d'autres apparaissaient pour nous subir sans mourir. Nous étions épuisés de rage. Nous nous retirâmes sur le sommet des nuées pour délibérer et demander à notre père des forces nouvelles                      depositphotos.com                       
            Pendant qu'il nous donnait de nouveaux ordres, la terre un instant délivrée de nos fureurs se couvrit de plantes innombrables ou de myriades d'animaux ingénieusement conformés dans leurs différents types, cherchèrent leur abri ou leur nourriture dans d'immenses forêts ou sur les flancs de puissantes montagnes, ainsi que dans les eaux épurées de lacs immenses.
            - Allez, nous dit mon père, le roi des orages, voici la terre qui s'est parée comme une fiancée pour épouser le soleil. Mettez-vous entre eux. Entassez les nuées énormes, mugissez, et que votre souffle renverse les forêts, aplanisse les monts et déchaîne les mers. Allez, et ne revenez pas, tant qu'il y aura encore un être vivant, une plante debout sur cette arène maudite où la vie prétend s'établir en dépit de nous.
            Nous nous dispersâmes comme une semence de mort sur les deux hémisphères, et moi, fendant comme un aigle le rideau des nuages, je m'abattis sur les antiques contrées de l'extrême Orient, là où de profondes dépressions du haut plateau asiatique s'abaissant vers la mer sous un ciel de feu, font éclore, au sein d'une humidité énergique, les plantes gigantesques et les animaux redoutables. J'étais reposé des fatigues subies, je me sentais doué d'une force incommensurable, j'étais fier d'apporter le désordre et la mort à tous ces faibles qui semblaient me braver. D'un coup d'aile, je rasais toute une contrée ; d'un souffle j'abattais toute une forêt, et je sentais en moi une joie aveugle, enivrée, la joie d'être plus fort que toutes les forces de la nature.
            Tout à coup un parfum passa en moi comme par une aspiration inconnue à mes organes, et, surpris d'une sensation si nouvelle, je m'arrêtai pour m'en rendre compte. Je vis alors pour la première fois un être qui était apparu sur la terre en mon absence, un être frais, délicat, imperceptible, la rose !
            Je fondis sur elle pour l'écraser. Elle plia, se coucha sur l'herbe et me dit :
            - Prends pitié ! Je suis si belle et si douce ! respire-moi, tu m'épargneras.
            Je la respirai et une ivresse soudaine abattit ma fureur. Je me couchai sur l'herbe et je m'endormis auprès d'elle.
            Quand je m'éveillai, la rose s'était relevée et se balançait mollement, bercée par mon haleine apaisée.    pinterest.fr
            - Sois mon ami, me dit-elle. Ne me quitte plus. Quand tes ailes terribles sont pliées, je t'aime et te trouve beau. Sans doute tu es le roi de la forêt. Ton souffle adouci est un chant délicieux. Reste avec moi, ou prends moi avec toi, afin que j'aille voir de plus près le soleil et les nuages.
            Je mis la rose dans mon sein et je m'envolai avec elle. Mais bientôt il me sembla qu'elle se flétrissait ; alanguie, elle ne pouvait plus me parler ; son parfum, cependant, continuait à me charmer, et moi, craignant de l'anéantir, je volais doucement, je caressais la cime des arbres, j'évitais le moindre choc. Je remontai ainsi avec précaution jusqu'au palais de nuées sombres où m'attendait mon père.
            - Que veux-tu ? me dit-il, et pourquoi as-tu laissé debout cette forêt que je vois encore sur les rivages de l'Inde ? Retourne l'exterminer au plus vite.
            - Oui, répondis-je en lui montrant la rose, mais laisse-moi te confier ce trésor que je veux sauver.
            - Sauver ! s'écria-t-il en rugissant de colère ; tu veux sauver quelque chose ?
            Et, d'un souffle il arracha de ma main la rose, qui disparut dans l'espace en semant ses pétales flétris.
            Je m'élançai pour ressaisir au moins un vestige ; mais le roi, irrité et implacable, me saisit à mon tour, me coucha, la poitrine sur son genou, et, avec violence, m'arracha mes ailes, dont les plumes allèrent  dans l'espace rejoindre les feuilles dispersées de la rose.
            - Misérable enfant, me dit-il, tu as connu la pitié, tu n'es plus mon fils. Va-t-en rejoindre sur la terre le funeste esprit de la vie qui me brave, nous verrons s'il fera de toi quelque chose, à présent que, grâce à moi, tu n'es plus rien.
            Et, me lançant dans les abîmes du vide, il m'oublia à jamais.
            Je roulai jusqu'à la clairière et me trouvai anéanti à côté de la rose, plus riante et plus embaumée que jamais.
 ***        - Quel est ce prodige ? Je te croyais morte et je te pleurais. As-tu le don de renaître après la mort ?
            - Oui, répondit-elle, comme toutes les créatures que l'esprit de vie féconde. Vois ces boutons qui m'environnent. Ce soir, j'aurai perdu mon éclat et je travaillerai à mon renouvellement, tandis que mes soeurs te charmeront de leur beauté et te verseront les parfums de leur journée de fête. Reste avec nous ; n'es-tu pas notre compagnon et notre ami ?
            J'étais si humilié de ma déchéance, que j'arrosais de mes larmes cette terre à laquelle je me sentais à jamais rivé. L'esprit de la vie sentit mes pleurs et s'en émut. Il m'apparut sous la forme d'un ange radieux et me dit :
             - Tu as connu la pitié, tu as eu pitié de la rose, je veux avoir pitié de toi. Ton père est puissant, mais je suis plus que lui, car il peut détruire et, moi, je peux créer.
            En parlant ainsi, l'être brillant me toucha et mon corps devint celui d'un bel enfant avec un visage semblable au coloris de la rose. Des ailes de papillon sortirent de mes épaules et je me mis à voltiger avec délices.
            - Reste avec les fleurs, sous le frais abri des forêts, me dit la fée. A présent, ces dômes de verdure te cacheront et protégeront. Plus tard, quand j'aurai vaincu la rage des éléments, tu pourras parcourir la terre, où tu seras béni par les hommes et chanté par les poètes. Quant à toi, rose charmante qui, la première, a su désarmer la fureur par la beauté, sois le signe de la future réconciliation des forces aujourd'hui ennemies de la nature. Tu seras aussi l'enseignement des races futures, car ces races civilisées voudront faire servir toutes choses à leurs besoins. Mes dons les plus précieux , la grâce, la douceur et la beauté risqueront de leur sembler d'une moindre valeur que la richesse et la force. Apprends-leur, aimable rose, que la plus grande et la plus légitime puissance est celle qui charme et réconcilie. Je te donne ici un titre que les siècles futurs n'oseront pas t'ôter. Je te proclame reine des fleurs ; les royautés que j'institue sont divines et n'ont qu'un moyen d'action, le charme.                                                          babel-voyages.com
            Depuis ce jour, j'ai vécu en paix avec le ciel, chéri des hommes, des animaux et des plantes ; ma libre et divine origine me laisse le choix de résider où il me plaît, mais je suis trop l'ami de la terre et le serviteur de la vie à laquelle mon souffle bienfaisant contribue, pour quitter cette terre chérie où mon premier et éternel amour me retient. Oui, mes chères petites, je suis le fidèle amant de la rose et par conséquent votre frère et votre ami.
            - En ce cas, s'écrièrent toutes les petites roses de l'églantier, donne-nous le bal et réjouissons-nous en chantant les louanges de madame la reine, la rose à cent feuilles de l'Orient.
            Le zéphyr agita ses jolies ailes et ce fut au-dessus de ma tête une danse effrénée, accompagnée de frôlements de branches et de claquements de feuilles en guise de timbales et de castagnettes : il arriva bien à quelques petites folles de déchirer leur robe de bal et de semer leurs pétales dans mes cheveux ; mais elles n'y firent pas attention et dansèrent de plus belle en chantant :
            - Vive la belle rose dont la douceur a vaincu le fils des orages ! vive le bon zéphyr qui est resté l'ami des fleurs !
        Quand je racontai à mon précepteur ce que j'avais vu, il déclara que j'étais malade et qu'il fallait m'administrer un purgatif. Mais ma grand-mère m'en préserva en lui disant :
            - Je vous plains si vous n'avez jamais entendu ce que disent les roses. Quant à moi, je regrette le temps où je l'entendais. C'est une faculté de l'enfance. Prenez garde de confondre les facultés avec les maladies !


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                                                                                                 Contes d'une grand-mère    

Conversations privées avec le Président Antonin André Karim Rissouli ( Document France )

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                                                           Conversations privées avec le Président

            La solitude du pouvoir, " Je n'ai confiance en personne ". François Hollande aime la solitude de son cabinet présidentiel à l'Elysée où l'ancien patron du PS a trouvé ses marques. A l'aise, il raconte à ses deux interlocuteurs " C'est vrai, je vois moins de monde. Je ne veux pas avoir à commenter la difficulté du moment, ni supporter la compassion inquiète. " Président il pense l'être devenu lorsqu'il a décidé l'intervention de la France au Mali. De ce fait son statut de Chef de l'Etat s'est imposé à l'international alors qu'en France on ne voyait que les balbutiements et les erreurs des premiers mois de sa présidence. Auteurs d'un précédent ouvrage sur le nouveau Président avant son élection, les deux journalistes obtiennent l'accord de ce dernier pour des conversations privées durant son quinquennat. Ainsi donc le 16 novembre 2013 François Hollande avoue " C'est dur, bien sûr que c'est dur. C'est beaucoup plus dur que ce que j'avais imaginé. " Perte de popularité, chômage en hausse alors qu'il s'est engagé à le réduire. Et d'ailleurs les calculs du Président, au grand étonnement des 2 journalistes, tenteraient à démontrer l'aspect positif des derniers mauvais chiffres. Le Président est optimiste, tout au long des trois années d'interviews jusqu'au 24 mai 2016, il espère. Oublier Leonarda et la médiatisation mal gérée du problème, sa lente réaction face à son premier ministre des premiers temps, Jean-Marc Ayrault, ami de longue date, mais aux déclarations en contradiction avec les siennes. Emmanuel Macron conserve sa sympathie. La présidence de Hollande marquée par les orages, crise grecque et Tsipras, les attentats, Charlie, le Bataclan, Hyper Casher alors même que ses enfants sont peut-être présents dans ces quartiers. Des événements épouvantables gérés au mieux, et les sondages de popularité remontent un peu. Le président est jaloux de sa vie intime, il craint la presse et les dérapages. Et à ce moment-là, en mai 2016, François Hollande pense que le seul candidat à droite ne peut être que Sarkozy qu'il critique abondamment par ailleurs, mais à qui il reconnaît un vrai talent politique. Face à lui je peux gagner, pense-t-il, en 2017.
            Le livre est passionnant, curieux la retranscription des propos du président, le rythme, les catastrophes annoncées, vécues, connues, tout le long absorbés avec l'étonnement de qui comme François Hollande prend du recul pour réfléchir longtemps, avant de prendre une décision, avec sang-froid, selon son fils Thomas.
           Mais Nicolas Sarkozy battu à la primaire de la droite. Que fera François Hollande face à François Fillon probable vainqueur ou Alain Juppé ?
           Se lit comme un roman où ne manquent pas les épisodes orageux, sentimentaux. Délicats épisodes.

Le mystère du magicien disparu Ian Sansom ( Roman Angleterre )

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                                                Le mystère du magicien disparu

            Amoureux inconditionnel des livres, de la lecture, de  la littérature, Israel Armstrong vivait au nord de Londres. Doté d'une licence avec + A, il trouva peu de travail en Angleterre et s'exila en Irelande, du Nord. Ce qui donne à l'auteur l'occasion de savoureuses digressions sur la vie, les idées reçues des habitants de North Ireland, qui, entre autres, ne comprennent pas que l'on puisse porter le nom d'un pays. Mais il trouve un modeste poste de bibliothécaire, dans un bibliobus. Tout cela raconté plaisamment par l'auteur britannique issu de Cambridge et Oxford, et qui écrit ses livres dans les bibliothèques publiques ou les librairies. Dans ce deuxième ( 4 en Grande Bretagne ) volume des aventures du bibliothécaire de bibliobus paru en France, Israel, doux intellectuel rondouillard, aux "jambes potelées " habite Tundrum.  4 églises, une de chaque côté de la place, baptiste, etc. Israel l'avait promis au révérend Robert; il assise au sermon du samedi de Pâques et le pasteur rira beaucoup en apprenant qu'Israel est le premier suspect dans ce vol doublé de disparition. Le livre est extrêmement drôle. Humour anglais, et culture en parallèle. Pas de meurtre, un peu farfelu, réaliste le ciel est gris, avant, pendant et après la pluie. On boit du thé. De la bière avec Ted un peu en marge et homme à tout faire, et il y a Rosie et Linda. George ( c'est une femme, elle le croit coupable possible ). Mais comme souvent, ou toujours ? cherchez la femme. Les problèmes de la société communs à tous les pays ont atteints ce coin d'Irelande. Le système Ponzi, a-t-il un rapport avec le vol d'argent ? Mr Dixon est un prestidigitateur amateur. Un joli roman policier sans effusion de sang, qu'on lit le sourire aux lèvres. British ! so British !